Par quel vent heureux
nous, pauvres mortels,
écrivons des poèmes,
fredonnons des chansons ?
Les siècles s’écroulent
la pensée seule reste immortelle
et les vers en gestation,
la poésie en soi-même.
Oui, de quel vent heureux
Éprouve-t-on la douce caresse ?
De quel pays vient-il, ce vent ?
De quel ciel profond,
en quête de création, en quête de richesse
de ces instants heureux
de tous ces doux battements :
prendre et de remplir
une page nouvelle et longue
Se laisser aller en face de l’inconnu.
Accepter,
refuser entre réel et irréel.
Savoir donner des sons
et des lumières.