Le poète a vieilli.
Pourtant, hier encore, il chantait
Avec les hirondelles,
Dansait sur les rives étoilées,
Larguait ses mots
Aux quatre vents
De ses univers,
Butinait la tendresse des vers,
Cueillait l’imaginaire
Aux cent mille couleurs,
Naviguait sur des galaxies
Où s’enlaçaient
L’amour et la créativité.

Le poète a vieilli.
Assis sur le rocher
De ses rêves brisés,
Prostré sur le sable
De ses désillusions,
Coincé dans son esprit exsangue.
Ses mots ont tari sa fontaine.
L’eau de ses passions
Ne se déverse plus
Sur la feuille blanche.

Le poète a vieilli
Malgré lui,
Mais, en ses entrailles,
S’anime un espoir
Aux lueurs d’infini.